"Soms willen de mannen en jongens niet weggaan en ons niet met de vrouwen laten praten. Dan is stil gebed mijn beste toevlucht. Op andere plaatsen ben je welkom, maar willen de mensen naar alles luisteren, behalve naar de leer van Jezus Christus. En dat is zwaarder om te dragen dan al het andere dat ik ken." (Anna Gordon, China)
"Laat de mensen thuis niet alleen over successen willen horen. We moeten hun leren mee te leven met de strijd." (A. Schreiber, Sumatra en India)
"Het is een strijd die alles vraagt van lichaam, verstand en geest, en de tegenstanders zijn talrijk. Het dode gewicht van het heidendom, het geringe begrip voor wat je komt doen, en het felle, werkelijke verzet van de machten van de duisternis maken het tot een echt gevecht. Alleen mensen met pit zullen winnen: mensen met moed, toewijding, en een eindeloos geduld en doorzettingsvermogen. Heb ik nu een ontmoedigend beeld geschilderd? Schrik ik goede mensen af die zich anders hadden gemeld en het goed hadden gedaan? Ik denk het niet. Ik denk dat de juiste mensen — de mensen die zich hóren te melden — door de moeilijkheden eerder aangetrokken worden dan afgeschrikt." (J. Lampard, India)
Deze foto kregen we op die decemberdag in de vriendelijke Brahmanenstraat. "Er is geen andere vrouw in de stad die zo voor u zou poseren!" zeiden de mannen. Ze kwam naar voren, ging zonder erbij na te denken even tegen de muur staan en keek recht in de camera. De meeste vrouwen durfden niet eens naar het toestel te kíjken — zij was niet bang. Maar blijven praten wilde ze niet. Ze marcheerde weg, even vastberaden als ze gekomen was. Brahmanenweduwen zijn nu eenmaal geen toegankelijk volk. Soms vinden we er één die zich opent en zich laat vertellen van de vertroosting waarmee wij zelf getroost worden. Maar vaker vinden we ze hard, of hard aan het worden.
Er valt niets over te zeggen dan wat er in dit hoofdstuk staat. Aan een Brahmanenstraat is niet veel te zien. Maar dit ene, eenvoudige straatbeeld staat voor machten die het denken van tweehonderdzeven miljoen mensen beheersen.
Het is te vroeg om te schrijven over de vrouwen die de afgelopen maanden geluisterd hebben. Maar we voegen deze foto toe om je eraan te herinneren: vergeet deze vrouwen niet. Zij zijn vrijer dan de meeste vrouwen in India om de Heere Jezus Christus te volgen — als ze Zijn liefde maar de kans gaven hen te trekken. We zijn in de steden van deze bocht van de bergen geweest, en in die van de bovenbocht. Maar de steden van de benedenbocht hebben we nog niet bereikt, en ook niet de helft van de dorpen vlak onder de bergen. En de plaatsen verder weg hebben we, buiten onze kampeertochten om, natuurlijk helemaal niet aangeraakt.
Er zijn maar vijf werkmiddagen in een week. De zaterdag is voor andere dingen, en de zondag is voor de christenen. Waar belangstelling blijkt, gaan we opnieuw naar hetzelfde dorp. Dat houdt ons op, maar het is de moeite waard. Dan zijn er de onderbrekingen. Soms van hindoezijde: bij feesten heeft geen vrouw tijd om te luisteren. Soms van onze kant, of van het weer: bij grote hitte of zware regen is buitenwerk onmogelijk. In theorie gaat rondtrekken heerlijk snel. In de praktijk gaat het heel langzaam — elke rondtrekkende zendeling weet dat. Er is ook ander werk. Wie al binnengebracht zijn, moeten onderwezen, gevormd en bemoederd worden. En er moet veel tijd doorgebracht worden in het wachten op God om meer. Als we terugkijken, lijken we heel weinig gedaan te hebben voor de duizenden om ons heen. En nu moeten we terug naar de oostkant van het gebied, want daar zitten een paar van de bekeerde jongens op school, en na het zaaien van vorig jaar is er misschien vrucht te plukken.
Maar ik kijk op van mijn schrijfwerk en zie een bergketen van dertig mijl lang. Ononderbroken strekt die keten zich duizend mijl naar het noorden uit. Ik weet hoe weinig er gebeurt op de vlakten daaronder. En ik vraag me af wanneer Gods volk wakker wordt en begrijpt dat er nog zeer veel land overgebleven is om in bezit te nemen — en opstaat om het in bezit te nemen. Kijk met me mee langs deze bergstrook. Er zijn steden waar gewerkt wordt. Maar het werk vraagt begeleiding, en daarvoor zijn de zendelingen met te weinig. Er zijn steden en tal van dorpen waar zelfs geen poging wordt gedaan. Alleen komt daar, als het lukt, eens in de twee jaar het rondtrekkende mannenteam langs. Maar dat bereikt de vrouwen niet goed. En al bereikte het hen wel — hoeveel zou jíj van Jezus weten als je eens in de twee jaar één gelijkenis hoorde, of één wonder, een paar feiten uit Zijn leven, een paar punten van Zijn leer? Ik wil geen aandoenlijke oproepen schrijven. Ik wil geen werker ergens anders vandaan trekken; het zou juist een vreugde zijn als God deze brieven gebruikte om iemand naar China te zenden, of waar Hij Zijn werkers ook nodig heeft. Maar als ik dit stukje van het veld rondkijk, kan ik niet anders dan me afvragen: hoe komt het toch dat de werkers nog altijd zo weinig zijn?
In de steden en dorpen mogen we vaak wel doen wat wij "verandawerk" noemen, ook waar ze ons niet in huis toelaten. Verandawerk is, net als openluchtprediking, onbevredigend als het om de vrouwen gaat. Maar het is beter dan niets.
In de straat op deze foto brachten we een middag door. Het is een doorgaande straat, dus verboden was het niet; toch vragen we ook daar altijd eerst toestemming. In jouw ogen is het maar een gewone, alledaagse straat. Geen indrukwekkende gebouwen die je stil maken en je doordringen van de majesteit van het Brahmanendom. En toch is die straat, en elke straat die erop lijkt, voor ons een waar Petra. Ze is ommuurd — met muren hoger en sterker dan de tempelmuren waaromheen ze gebouwd is. Muren als van kristal: je ziet ze niet tot je er vlak voor staat. En zelfs dan zie je ze niet. Je merkt alleen dat je er niet doorheen komt.
Onze eerste dag daar was bemoedigend. We begonnen aan het verste eind van de straat. Na wat aandringen gingen de mannen naar één kant, en de andere kant was voor ons, voor de vrouwen die wilden komen. Er gebeurde niets bijzonders. Maar wij noemen een dag goed als we één goede kans krijgen om rustig met de vrouwen te spreken.
De volgende keer ging het minder. Ze hadden intussen alles over ons gehoord — ook dat we meisjes uit de hogere kasten bij ons hadden. Dat was verschrikkelijk in hun ogen. De Brahmaan kijkt vanaf zijn troon van absolute oppermacht nauwelijks om naar de zielen van wie hij lage kaste noemt. Maar valt er iemand uit de middenlaag "in de put van de christelijke godsdienst" — dichtbij zichzelf zou hij het nooit noemen, alleen gevaarlijk dichterbij dan de rest — dan wordt het tijd om op te passen. De Macht die op hén zo'n uitwerking had, mag geen kans krijgen bij hém. En al helemaal niet bij zijn vrouwen. Die dag kregen we dus beleefd te horen dat niemand tijd had om te luisteren. En toen een paar vrouwen toch wilden komen, joeg een gespierde weduwe ze weg. We keken verlangend om naar die lieve Brahmanenvrouwen. Maar smeken had geen zin, en dus gingen we.
In een van de andere kasten — de kaste van deze rij mannen — vonden we meer vriendelijkheid. We mochten op het ene uiteinde van de smalle veranda's zitten, en op het andere verzamelde zich een groepje vrouwen. Ze waren erg bang om verontreinigd te worden en kwamen niet te dichtbij. En wat hadden ze vreemde denkbeelden over ons! Ze wisten zeker dat we een poeder hadden dat je, als je het inademde, dwóng om christen te worden. Ze hadden gehoord dat we rondgingen om "kinderen te roepen" — ze te wenken, ze mee te lokken — en dat we per bekeerling betaald kregen, zoveel per hoofd. Soms kost het een hele middag om alleen maar zulke misverstanden uit hun hoofd te praten.
Hoe dat financieel dan zat, hoorde ik eens uitleggen door iemand die het blijkbaar weten kon. Een vriendelijke oude Brahmaanse had ons uit de zon op haar stoep laten zitten. Stukje bij beetje waren we opgeschoven naar het einde van de veranda, waar wat meer schaduw was. Daar zat een meisje alleen, dat leek te willen luisteren. De oude vrouw kwam achter ons zitten. Toen kwam er een oude man aan, en die twee raakten in gesprek. "Ze probeert ons bij haar Weg te krijgen," zei de oude vrouw. (Ik had zo'n uitdrukking juist zorgvuldig vermeden.) De oude man dacht ook dat dat wel mijn doel zou zijn. "Wat krijgt ze als wij meedoen? Weet jij dat?" "O ja, of ik het weet! Voor één van ons duizend roepia, en voor een Vellalar vijfhonderd. Zelfs voor een kind van lage kaste krijgt ze iets. Maar voor één van ons krijgt ze er wel duizend!"
Een huis van de herderskaste, van het betere soort. We zouden er veel voor overhebben om hier binnen te komen, maar tot nu toe blijft het gesloten. Je kunt er dwars doorheen kijken, tot op de achterplaats waar de vrouwen zijn. Daar mogen wij niet komen. De oude man is typerend voor zijn stand: bedachtzaam, verfijnd van geest, maar volkomen onverschillig voor het onderwijs.
Ze waren allebei erg geïnteresseerd in dit gesprek — en ik eerlijk gezegd ook. Ik wilde hen net verder bijpraten, toen de oude vrouw haastig opstond en het huis in strompelde. Voortaan schudde ze haar hoofd als we langskwamen: "Tsjie, tsjie!" Niets kon haar er ooit nog toe bewegen ons op haar stoep te laten zitten. Wij waren duidelijk uit op die duizend roepia, en ze moest niets meer van ons hebben.
In hetzelfde dorp woonde een klein Brahmanenmeisje dat vaak met ons probeerde te praten, maar het nooit mocht. Op een dag waagde ze het erop. Ze rende het smalle stroompje over dat de Brahmanenstraat van het dorp scheidt, en fluisterde haastig tegen één van onze groep: "O, ik wil zo graag over Jezus horen!" Ze vertelde dat ze op school in haar eigen stad over Hem geleerd had. Daarna was ze naar het huis van haar schoonmoeder in dit jungledorp gestuurd — "dat daar," en ze wees naar een huis waar nooit een glimlach voor ons was. Maar haar schoonmoeder moest niets van de prediking hebben. Ze had gedreigd haar in de put te gooien als ze naar ons luisterde. Toen riep een harde stem haar, en ze vloog weg. De volgende keer dat we in dat dorp kwamen, zat ze ergens binnen opgesloten.
Vaak zie je in het voorbijgaan verlegen gezichten vanachter de pilaartjes van de veranda's kijken, en dan verlang je ernaar dichterbij te komen. Maar toenadering zoeken kan alleen als je zeker bent van je zaak. Anders schrikken ze op en vluchten het huis in — en daar kun je hen niet volgen. Dat proberen zou meer dan onbeleefd zijn; het zou als verontreiniging gelden.
Gisteren nog probeerden we bij de vrouwen te komen in het grote huis van het dorp achter de bungalow. Op deze foto zie je de deur waar we tien minuten of langer voor stonden. Eerst wachtten we. Daarna smeekten we de oude schoonmoeder of ze ons binnen wilde laten, in het donkere kamertje waar je een vrouwengestalte achter de deur ziet schuilen.
Maar wij konden niet naar hen toe, en zij konden niet bij ons komen. Er lagen maar twee smalle kamers tussen. Maar in de tweede stonden koperen watervaten. Waren wij binnengegaan, dan waren die vaten en het water erin verontreinigd. En de vrouwen mochten niet naar buiten; daar zorgde de schoonmoeder wel voor. Nooit was er één waakzamer. Ze stond als een grote vette hen in de deuropening, haar witte weduwerokken uitgespreid als vleugels, en bewaakte haar kuikens doeltreffend. "Ga! Ga terug zoals je gekomen bent!" — meer had ze ons niet te zeggen.
De vriendelijke oude man van het huis was niet thuis. Wel kwam er een vriendelijke jongeman binnen met rijst, die hij begon af te meten. Hij nodigde ons uit te gaan zitten, en dat deden we. Hij mat de rijst af in kleine ijzeren bekers en telde hardop, op een zangerig deuntje. Hij vond het prettig dat we toekeken. En het wás boeiend om te zien, want hij deed precies wat het vers beschrijft: hij drukte de rijst vast, schudde de maat, hoopte de rijst op tot ze overliep — en telde die overvolle beker toch maar als één. Toen gaf hij de mand met rijst aan een kind dat stond te wachten, en vroeg wat hij voor ons kon doen. We vertelden hoe graag we de vrouwen van het huis wilden zien. Maar hij had weinig zin in een gevecht met die kordate oude schoonmoeder. Dus gaven we de poging op en gingen naar buiten. Toen we langs de achtermuur liepen die het vrouwenverblijf omsluit, keek een meisje over de muur, alsof ze iets wilde zeggen. Ze werd meteen teruggetrokken door die tirannieke dame. Een hond sprong over de muur en blafte woest; overal om ons heen begon een aantal honden mee te keffen — en onder dat geleide vertrokken we.
Dit huis staat in het Dorp van de Koopman, geen vijf minuten van ons hek. Maar de vrouwen die er wonen, zijn ver van elke kans om te horen. De mannen lieten ons die dag binnen om de foto te nemen, en we hoopten zo vrienden te maken. Er wonen zes gezinnen — het huis is groot; de foto laat maar één stuk zien van de veranda die over de hele lengte doorloopt. Toch hebben we er nog nooit met één vrouw mogen spreken. De schoonmoeder van alle zes zorgt ervoor dat we nooit de kans krijgen. Een van de kinderen, een lief klein meisje, loopt buiten soms achter ons aan. Maar ze is pas zeven, en niet erg moedig. Ze pikt duidelijk iets op van de liedjes die we zingen — maar ze is bang om betrapt te worden, en veel krijgt ze nooit tegelijk mee.
Dit zijn een paar van de praktische moeilijkheden bij het bereiken van de vrouwen. Er zijn er meer. Stel dat je binnenkomt — of, wat in pionierswerk waarschijnlijker is, dat je een veranda krijgt. Ook dan gaat het niet vanzelf. Om te beginnen is het gevaarlijk heet. De zon brandt op de straat of de binnenplaats tot vlak bij de stenen rand waarop je zit, en de gloed slaat omhoog. Weerkaatste gloed betekent koorts. Dus je probeert een stukje op te schuiven zonder iemand te kwetsen, en legt uitvoerig uit waarom — anders denken ze nog dat je hen stiekem wilt aanraken. Is hun vertrouwen zover gewonnen, dan begin je. Misschien met het boekje zonder woorden, of met een lied op een Indiase melodie, of met een plaat van een gelijkenis — nooit van onze Heere. Of, nog vaker, doen we onze Bijbel open, want een Heilig Boek respecteren ze allemaal, en lezen we iets voor waarvan we weten dat ze het zullen begrijpen. Meestal zijn er wel een paar vrouwen bij de veranda's. Binnen een paar minuten komen er twee of drie bij, en als anderen dat zien, nog eens twee of drie. Maar ze krijgen en ze houden zijn twee verschillende dingen. Het is niet gemakkelijk mensen vast te houden bij iets wat ze niet verlangen te horen. Maar we worden geholpen; we zijn niet alleen. Het is altijd een kracht om dat te bedenken.
Ben je eenmaal goed begonnen, dan beginnen de onderbrekingen. Je zit bijvoorbeeld midden in een wonder. Er hebben zich inmiddels een stuk of twaalf vrouwen verzameld, en ze doen je hart goed door aandachtig te luisteren. Dan slentert er een man van de overkant naar je toe. Of hij een vraag mag stellen — of hij stelt hem meteen maar. Hij heeft gehoord dat ons Boek zegt dat je met geloof een berg in de zee kunt werpen. Welnu, daar staat een berg. En hij wijst naar de rotszuil op de vlakte, vijfduizend voet loodrecht omhoog, een pilaar van massieve steen. Aan de andere kant is zee, zegt hij. Werp hem erin, en wij zullen geloven! De vrouwen lachen. Maar één van hen, slimmer dan de rest, keert zich naar je toe: "Zegt jullie Boek dat echt? Waarom doe je het dan niet, dan kunnen wij het zien?" De man werpt er nog een opmerking tussen. Aan de rand loopt een vrouw weg. En jij wilde dat die man wegging.
Misschien doet hij dat ook. Of misschien lukt het je om hem los te maken van het zichtbare, en hem en de vrouwen te laten luisteren naar een getuigenis van de Macht die het onzichtbare beweegt. Je zit er middenin — en dan komt het volgende bezwaar: "Jullie zeggen dat er maar één ware God is, maar wij hebben gehoord dat jullie er drie aanbidden!"Of: "Kan jullie God je van de zonde afhouden?" Je probeert, met Gods hulp, zó te antwoorden dat er geen discussie ontstaat. Misschien lukt dat, tot je vreugde, en sommigen luisteren alweer aandachtig. Dan onderbreekt een vrouw je met een vraag over je familie — die je al beantwoord had, maar zij kwam later en wil alles opnieuw horen. Je stelt haar tevreden zo goed je kunt. Je voelt hoe snel de kostbare minuten wegtikken, en je probeert — o, zo ernstig — ze uit te kopen en te vullen met werk voor de eeuwigheid. En opeens stort de hele gemeenschap zich op je Tamil-zuster. Wie is zij? Die vraag had je aan het begin ontweken, wetend wat erop zou volgen. Maar nu beginnen ze opnieuw. Is ze een "geboren christin", dan roepen ze het uit en deinzen ze terug, bang voor verontreiniging: "Lage kaste, lage kaste!" — en het woord gaat minachtend rond. Is ze een bekeerlinge, dan komen de vragen over haar familie; waarschijnlijk zaten ze de laatste tien minuten onderling al naar haar kaste te raden. Zwijgt ze, dan laten ze hun verbeelding de vrije loop. Antwoordt ze, dan barsten ze verontwaardigd uit: "Je eigen moeder verlaten! Je kaste gebroken!" Ze noemen haar met namen die niet zoet zijn in het oor. En misschien staan ze wel als één vrouw op en willen ze niets meer te maken hebben met zo'n schandelijk persoon.
Of je probeert een paar van hen over te halen om te leren lezen — als dat lukt, is er zoveel meer kans om hen te onderwijzen. Maar ze verzekeren je dat lezen in dat dorp voor vrouwen geen gewoonte is. En dat is helaas waar. Of je vertelt hun — zoals je vertelt aan wie je misschien nooit terugziet — van de Liefde die hen liefheeft. Midden in het vertellen zet een baby het op een brullen, en alle aandacht is weg. Of iemand wil het huis in, en er moet ruimte gemaakt worden, met veel gedrang en verwarring. Of er komt een hond jankend de hoek om, een steen achter zich aan, een troep jongetjes er in volle vaart achteraan. Of de mannen roepen dat het tijd is om te gaan. Of de vrouwen bedenken dat het tijd is om te koken. Of iemand zegt of doet iets verstorends — en in een oogwenk valt de groep uiteen. Ieder zoekt haar eigen holletje op en blijft daar staan, kijkend naar buiten. En jij kijkt naar die donkere deuropeningen. Je zou álles geven wat ze maar vragen konden, als ze je binnenlieten — als je naast hen mocht zitten in een van die kamers en het einde mocht vertellen van het verhaal dat ze onderbraken. Maar dat doen ze niet. O, wat maakt het je verdrietig: zó dicht bij iemand zijn en toch zó ver weg, zoals bij deze vrouwen soms. Je kijkt naar hen zoals ze in hun deuropening staan. Binnen handbereik, maar buiten bereik. Zo ver buiten bereik alsof ze duizenden mijlen weg waren . . .
Juist toen ik die woorden schreef, kwam er een Brahmaanse vrouw naar de deur en keek naar binnen. Toen liep ze door en ging zitten, zonder iets te zeggen. Kun je je voorstellen hoe je hart dan opspringt, zelfs bij zoiets kleins? Brahmanenvrouwen komen niet elke dag bij ons. Ze haalde een boekje van palmbladstroken tevoorschijn, en we lazen het. Er stond in dat ze er één was uit een gezin van zeven, allemaal doofstom geboren. Hand in hand waren ze op weg gegaan naar Benares, om zich in de Ganges te verdrinken. Een sepoy had hen tegengehouden en naar een Engelse bestuursambtenaar gebracht. Die had een jaar lang voor de zeven gezorgd en hen toen laten gaan. Ze waren elkaar kwijtgeraakt en hadden rondgezworven, van heilige plaats naar heilige plaats, onderweg onderhouden door de vromen. En de draagster zou dankbaar aannemen wat wij haar wilden geven . . . Ze is weer gegaan, een arme doofstomme, volkomen heidense vrouw. We konden haar niet overhalen om nog wat te rusten. Ze is getrouwd, vertelde ze met gebaren; haar man is doofstom, en ze heeft één blind kind. Een paar minuten zat ze naast ons op de vloer en stelde vragen — de gebruikelijke, over mij, alles met gebaren. Maar niets van wat wíj gebaarden, kon haar ook maar iets doen begrijpen van onze God. En toch weet ze in elk geval iets van haar eigen goden. Ze wees naar haar mond, toen omhoog, toen omlaag en in kronkels — de loop van een rivier. Duidelijk genoeg gebaarde ze hoe ze van heilige rivier naar heilige rivier trok en bij elke rivier aanbad. En ze wees omhoog en vouwde haar handen. Daar zaten we, precies zoals ik net had geschreven: zo dicht bij haar, en toch zo ver van haar vandaan.
Maar de grootste moeilijkheid van alles is dat de vrouwen geen verlangen hébben om bereikt te worden. Soms vinden we er één met verlangen, zoals op die middag toen het kind kwam en wilde horen. Maar de meesten hebben het niet. En behalve in de verder ontwikkelde steden en dorpen, waar ze met een bijbelvrouw mogen leren, krijgen ze nauwelijks de kans genoeg te horen om méér te willen horen.
En dan is er nog iets wat de zaak dubbel zwaar maakt — en deze wet geldt voor elke vrouw, van welke kaste ook: in de ogen van de wet is ze het eigendom van haar man. Een christen kan zijn hindoevrouw niet wettelijk dwingen om bij hem te wonen. Maar een hindoeman kan dat bij zijn christenvrouw wél. Geen enkele getrouwde vrouw is dus ooit wettelijk vrij om christin te zijn. Als haar man haar terugeist, kan niemand haar beschermen. Ze moet worden uitgeleverd aan een leven waarvan geen Engelse vrouw de gedachte zou kunnen verdragen. Ze mag dan zéggen dat ze christin is — het kan hem niet schelen wat ze zegt. God helpe de vrouw die zo wordt teruggedwongen!
Maar wij geloven dat er een hogere Macht tussenbeide zal komen dan de macht van deze hoogst onrechtvaardige wet. Daarom zouden we elke straf riskeren en zo'n vrouw opnemen als ze kwam. Alleen: wie eerlijk kijkt naar alle hindernissen tussen een Indiase vrouw en het leven als vrije christin, mag de ogen niet sluiten voor deze laatste, minst begrijpelijke hindernis van alle: "een Engelse wet, ingevoerd in India, en gehandhaafd met gevangenisstraf" — een wet die in Engeland zelf allang verouderd is!
In onze Tamil-zending hebben we geen enkele bekeerde Brahmanenvrouw. We horen van een paar in Travancore. We weten van meer in het noorden, waar de Brahmanen talrijker zijn en minder gesloten. Maar in dit hele district is er niet één werkelijk bekeerde Brahmaanse vrouw of Brahmaans kind. Er was er één, een heel oude vrouw; zij stierf twee jaar geleden. We mogen ons troosten met de gedachte dat er onder allen die gehoord hebben vast een paar heimelijke gelovigen zijn. Maar blijft een echte gelovige altijd verborgen? We mogen erop vertrouwen dat menig lief klein kind jong gestorven is met liefde voor Jezus, en naar Hem toe is gegaan. Maar hoe staat het met de kinderen die níét jong stierven? Ik weet dat er ook een lichtere kijk mogelijk is. En als in deze brieven de donkere kant benadrukt is, dan alleen omdat we voelen dat jullie dáárover het minst weten.
Er is nu eenmaal meer geschreven over de successen dan over de mislukkingen. En het lijkt ons belangrijker dat jullie de nederlagen van deze oorlog kennen dan de overwinningen. Voor het vieren van de overwinningen hebben we heel de eeuwigheid. Voor het behalen ervan hebben we alleen de paar uren voor zonsondergang. En we behalen ze niet zoals het moet — omdat er zo weinig besef is van de nederlagen, en de versterkingen daarom uitblijven. Ze zouden komen als de toestand goed begrepen werd. Er zijn versterkingen nodig van mannen en vrouwen, maar bovenal versterkingen van gebed. Daarom hebben we geprobeerd jullie de waarheid te vertellen: de oninteressante, onromantische waarheid over de heidenen zoals we hen aantreffen, over het werk zoals het is. Er zijn meer werkers nodig. Geen woorden kunnen zeggen hoe hard ze nodig zijn, hoe hard ze hier gemist worden. Maar we zullen nooit iemand naar het veld proberen te lokken met gekleurde platen, terwijl de feiten zwart-wit zijn. En als zwart-wit nu eenmaal minder trekt dan kleuren? Het zij zo. Onze taak is de waarheid te vertellen. Het werk is geen mooi schilderij om naar te kijken en te bewonderen. Het is een strijd. En slagvelden zijn niet mooi.
Maar wie werkelijk door God geroepen is — voor hem maken alle moeilijkheden en ontmoedigingen de roeping alleen maar sterker. Als het gemakkelijker was, zou de nood kleiner zijn. Hoe groter de nood, hoe helderder de roeping klinkt, hoe dieper de overtuiging groeit: dit was Gods roeping. En wie gehoorzaamt, kent de vreugde van het gehoorzamen — los van de vreugde van het slagen. Er is vreugde in het bij Jezus zijn, op een plaats waar Zijn vrienden schaars zijn. En soms, als je het het minst verwacht — je komt doodmoe en ontmoedigd thuis na een dag in een vijandige of onverschillige stad — stroomt er opeens, je weet nauwelijks hoe, zo'n golf van de vreugde van Jezus over je heen en door je heen, dat je er stil van wordt. En als je Hem dan zielen ziet winnen, of hoort van de overwinningen van je kameraden — o, dan zingt alles in je: "Ik heb meer dan een overmaat aan vreugde!"
